the price of fame
@Barbie Mulciber — septembre 1985
Coup de sifflet qui vrille à travers l’air et met fin aux ordres aboyés par-dessus le vent et le sifflement du ballet au-dessus de leur tête. A défaut des joueurs, c’est la clameur des gradins qui enfle d’instant en instant – qui d’interpeler un joueur, qui de tendre vainement un morceau de parchemin ou de braquer l’objectif d’un appareil pour un portrait à la volée.
Siara traîne, une dernière seconde avant le vrai commencement de sa mission, aux abords du terrain, s’imprègne de l’ambiance. Et l’air de rien, sonde la foule du regard. Les joueurs, elle aura bien le temps de les approcher tout à l’heure. Mais pour une fois qu’elle approche l’entraînement privé d’une équipe de Quidditch, elle s’interroge sur la présence d’autres, en particulier de la liesse (ou de la véhémence) avec laquelle certains s’agitent. Un claquement sec la tire brusquement hors de ses pensées. Le guérisseur-en-chef la convoque, en même temps que toute l’équipe en poste pour la journée d’un regard sévère. Lance les transmissions, rappelle les pathologies déjà traitées chez certains joueurs et leur rappelle que surtout, surtout, chacun d’entre eux composera avec des joueurs dont le bien-être vaut plusieurs milliers de gallions, et que leur mission est primordiale.

Leur mission. Siara retient un sourire crispé à ce choix de mot judicieux. Cette mission-là, et puis une autre. Celle glissée sur un bureau sous un regard impérieux, celle lui désignant une cible en particulier. Barbie Mulciber. Il y a une sorte de dissonance étrange entre les horreurs de la guerre, auxquelles elle assiste en tant que membre de l’Ordre autant que comme guérisseuse, et cette mission aux allures purement politiques. Mais l’Ordre, aussi ridicule que cela lui paraisse, semble avoir besoin de lisser son image au vernis d’un visage ou de mots judicieusement glissés. Alors elle s'était exécutée, avait patienté, rusé parfois, interverti un dossier ou deux pour enfin pouvoir se glisser dans les rangs protégés de l'équipe soignante des joueurs, pour l'instant sans la moindre garantie d'avoir une seconde chance pour approcher sa cible.

*

Une fois seule, elle se fond dans la masse. Les joueurs ressortent bientôt du vestiaire et les quelques minutes suivantes la replongent dans l’ambiance urgente des couloirs de l’hôpital. Des guérisseurs s’avancent vers les plus amochés, les rideaux se tirent et bientôt l’infirmerie s’emplit des relents de potions et d’onguents qu’on dégaine çà et là.
Elle joue sur une corde tendue ; les premières minutes seront cruciales. Paraître suffisamment professionnelle pour ne pas attiser la méfiance de sa future patiente ; pas trop non plus. Elle a beau avoir observé, intégré, mémorisé tout ce qui lui serait utile, elle ne veut pas sortir de son rôle provisoire, trop en faire.

Les gestes orchestrés de l’équipe médicale se déroulent autour d’elle, alors qu’elle reste moins prompte à réagir, déroulant dans sa tête les premières accroches qui lui viennent en tête. Sans doute cela lui donne l’air de l’ingénue en retrait, qui n’ose pas encore prendre les devants. Sa tête oscille de gauche à droite, comme si elle cherchait de qui s’occuper. Et ça marche, semble -t-il puisque son immobilisme forcé attire l’attention, et c’est la silhouette de l’enfant chérie du Quidditch qui se dessine dans son champ de vision.

Leurs regards s’accrochent, quelques secondes, celles qui suffisent. Barbie Mulciber engage le pas dans sa direction et Siara, elle sonde. L’assurance du pas, la franchise du sourire, le soin de la mise. Si ce n’était pas déjà elle qu’elle cherchait, elle n’aurait pas eu d’autre choix que de la remarquer tant elle semble commander inconsciemment (impérieusement ?) l’attention sur elle. Elle s’interroge, soudain. Cette femme sait-elle qu’après qu'on ait décortiqué son minois, offert ce même sourire à la publicité et au tout venant, ce sont maintenant les lourdes questions politiques qu’on fera peser sur ses épaules ? (elle interrompt immédiatement cette pensée, car après tout elle ne sait rien encore de ce que sait, ou pense, mademoiselle Mulciber).

« Bonjour ! C’est la première fois que vous venez ici ? … Siara, c’est ça ? »
- Miss Mulciber, bonjour. C’est exact, je viens d’intégrer l’équipe soignante. (elle n’indique pas « à l’essai » ou « pour l’instant » puisque rien n’importera tant que ce premier contact).
La réponse lui glisse des lèvres avec légèreté – elle apprécie l’avenance apparente de son interlocutrice, l’effort de nomination ; pour une fois elle ne regrette pas la familiarité du prénom, pour une fois elle ne se réfugie pas dans la distance que lui offre docteur McAllistair. Elle se fend par mimétisme d’un sourire confiant, affable et longuement usé dans les couloirs de Sainte-Mangouste. Ce n’est pas dans son caractère habituel, qui voudrait qu’elle se renfrogne dans un silence discret, jusqu’à ce qu’elle décide du contraire. Mais cette mission a au moins l’avantage de lui laisser son costume de tous les jours : celui du médecin qui joue de l’empathie et de l’écoute comme d’un outil pour pousser ses patients à lui concéder toutes les raisons de leur venue.  
Et dans les secrets de son esprit, c’est comme un second regard qui s’éveille, lui neutre, observateur, prêt à lister mentalement les mots, gestes, réactions de sa cible.

Et puisque sa chance semble lui sourire, la jeune femme s’inquiète de savoir si elle est libre. « Non, je n’ai aucun patient pour le moment. Si vous en avez besoin, nous pouvons prendre un temps pour vous examiner ». Ce disant, elle tend le bras vers l’espace dédiés aux examens, amorce le mouvement pour l’inviter à la suivre si c’était là, comme elle s’en doute, le fond de sa question. Elle-même trouve d’ailleurs rapidement un tabouret sur lequel s’installer, prête à débuter cette valse sempiternelle des questions – réponses entre un patient et son soignant. A la différence près que ne dépendait pas uniquement son diagnostic de l’issue de la conversation. « Si vous le voulez bien, nous serons plus à l’aise ici. »